Como una
bailarina sobre la Luz del agua
Todo lo dan los dioses, los infinitos,
a sus favoritos, todo:
todas las alegrías, las infinitas,
todos los dolores, los infinitos, todo.
Goethe.
a sus favoritos, todo:
todas las alegrías, las infinitas,
todos los dolores, los infinitos, todo.
Goethe.
algunas
personas
pintan otras cantan
otras bailan
otras escriben
otras hacen
lo que pueden
con lo que tienen
las demás supongo
lo compran todo hecho
inclusive las palabras
Quizá la poesía no sea nada más que agarrar
'la presencia ausente de lo amado', dice Gelman
rueda en la arena
la materia
invisible del lenguaje
hacia el fondo profundo
de todas las cosas
rincón de tiempo
quizás perdido
reconciliado
o solamente tiempo
qué escribe un poema
que se prolonga
en cada esquina
serán sueños
notas musicales
sonidos de tambor
dolor profundo
de la primera copa
que se abre y florece
con la marcha ciega
de aquel ritual de uvas
trago a trago
o al fin de cuentas
nada
qué escribe un poema
¿a quién le escribe?
de quién es el gesto
del que habla
qué lo hace bailar
en la fogata
de los desesperados
¿cómo nace un poema horizontal?
pegado a damas solitarias
pobrecitas
pintan otras cantan
otras bailan
otras escriben
otras hacen
lo que pueden
con lo que tienen
las demás supongo
lo compran todo hecho
inclusive las palabras
Quizá la poesía no sea nada más que agarrar
'la presencia ausente de lo amado', dice Gelman
rueda en la arena
la materia
invisible del lenguaje
hacia el fondo profundo
de todas las cosas
rincón de tiempo
quizás perdido
reconciliado
o solamente tiempo
qué escribe un poema
que se prolonga
en cada esquina
serán sueños
notas musicales
sonidos de tambor
dolor profundo
de la primera copa
que se abre y florece
con la marcha ciega
de aquel ritual de uvas
trago a trago
o al fin de cuentas
nada
qué escribe un poema
¿a quién le escribe?
de quién es el gesto
del que habla
qué lo hace bailar
en la fogata
de los desesperados
¿cómo nace un poema horizontal?
pegado a damas solitarias
pobrecitas
huérfanas
ellas del amor
del sexo y todo
mala suerte irse
antes que cante el gallo
del sexo y todo
mala suerte irse
antes que cante el gallo
cómo dice un poema
lo no dicho
con qué capacidad
cambia el reloj
que apunta el minutero
que todo lo sabe
de dónde saca fuerzas
para pasar la noche
y el día siguiente
del después
qué se dice del poema que entra
se aferra a las arterias
en sístole y diástole
coordinación perfecta
del agua dulce el agua
mansa cuando se tiene sed
un poema gana lo perdido
encuentra la ausencia
se la suma
será que todos
giramos por igual
será que pagamos
alguna cuenta rota
de palabras ausentes
que suelen juntar
todos los nombres
solamente
¿por no poder decir?
sobrevive un poema
en los noctámbulos
al ras de la más bella palabra
que nunca la encuentran
por ser bella
y parece
que se mueren
pero no
supongo que antes
de que la nada brille
muera el ocaso
termine el cuento
o broten los después
con o sin nosotros
nacerá el poema
un poema quizás
el que nos salve
pero no
supongo que antes
de que la nada brille
muera el ocaso
termine el cuento
o broten los después
con o sin nosotros
nacerá el poema
un poema quizás
el que nos salve
La bailarina
reposa los pies
en el agua
como si llevaran
adentro su tristeza.
Cierra los ojos
para imaginar
el enlace natural
donde las cosas
perfuman
otro páramo.
Se equivoca
maldice la emoción
reposa los pies
en el agua
como si llevaran
adentro su tristeza.
Cierra los ojos
para imaginar
el enlace natural
donde las cosas
perfuman
otro páramo.
Se equivoca
maldice la emoción
todo se pasa.
Dejé
que las piedras
taparan tu nombre.
Que te comieran
la lengua los ratones
y lo sacro se hundiera
taparan tu nombre.
Que te comieran
la lengua los ratones
y lo sacro se hundiera
conmigo
en el abismo.
Se trillan las palabras y el desgaste
Quién dijo que todo estaba
Quién dijo que todo estaba
Escrito.
Llueve ¿y qué? nací con
la lluvia
y soy de la lluvia
esta respiración.
Cuántica en la piedra
¡y adiós a los muertos!
solos llegarán los tiempos
pero ahora
No.
Ahora lo que soy,
o lo que es mío:
el gesto,
la rotación de noche
Llueve ¿y qué? nací con
la lluvia
y soy de la lluvia
esta respiración.
Cuántica en la piedra
¡y adiós a los muertos!
solos llegarán los tiempos
pero ahora
No.
Ahora lo que soy,
o lo que es mío:
el gesto,
la rotación de noche
en dragones
de las constelaciones
junto con los sueños.
junto con los sueños.
Uvas
del dulce vino
de Li Po.
de Li Po.
Algún día mío el tesoro de mi lado
que
luego será un río y tarde
o
temprano de rocío
como el
ruido más profundo
de las aguas.
de las aguas.
Huidobro
Otra vez casi amparándose
en el último soplo de la noche
vienen a mí.
Vienen
a mí sobre la luz cenizas
como anunciándole perfume
como anunciándole perfume
de
mentira a la cárcel que silba.
Por los hilos como los pájaros
cuando íntimos descifran
mañana en claridad.
Por los hilos como los pájaros
cuando íntimos descifran
mañana en claridad.
Para todos será cuestión de fe.
Vienen a mí por ebrias del exilio
y oscuras caen Vicente
tus palabras para bordar mis ojos.
quedan
escritas:
la
respiración
las horas
las horas
la
canción
los naipes
el tiempo abierto
y el después
los signos
las sombras
la puerta abierta
la
locura
las
sobras
la comunión
los besos
la comunión
los besos
los santos sin luz
los días las noches
la
caída
el
hambre feroz
la incertidumbre
la incertidumbre
la copa de uva
sacramento
elixir
de un mortal
la voz
tu nombre que gira
las letras
el sexo
la
fragancia
la mesa predispuesta
el pensamiento intacto
las sentencias
el puño
cerrado
como un
boxeador
la
bailarina
el blanco y negro
sin un
gris
la gama de colores
y las gracias
la gama de colores
y las gracias
los coleccionistas
las
ilusiones
la vida
las
mentiras
el humo
el humo
el asco
los sueños
los sueños
parientes
la
ausencia
la
piedad
la amargura el río
lo que
importa
el agua
pendiente manantial
el
templo el páramo
el
poeta.
Silencios como
flechas
No
caben en mí tantas preguntas.
Se resbalan en medio del poema
en medio de las sombras y el silencio.
Se resbalan en medio del poema
en medio de las sombras y el silencio.
Arrastran
en sí a sus designios.
He perdido la visión del mundo.
He perdido la visión del mundo.
No era el animal lo que giraba
Eros da hilo al cabestro tejido de años luz,
brioso cuando el tiempo minúsculo corteja
una leve voladura bajo la curva aérea.
Filtra su llaneza en la palabra y de repente
navega al ras del reino etéreo y fugitivo,
tormenta fértil cuando acude instantánea
para encender mística su orilla, designios
que anida todo o nada en su profundo mar.
Quizás el amor los hace indignos
vertiente pura donde chispean aún acertijos,
felicidad a medias, poniente de sonrisas,
diagonal de sueños, destinos, talismanes
sembrados todos de eléctricos instantes,
pasión que sólo dibuja aquel lenguaje.
Al aire voltaje alto, vestido mineral,
ardiente, regido por una gran legión
de guerreros con una insignia pura,
bebiéndose del cántaro su agua.
No era el movimiento de un caballo
montando sombras bajo el bullicio,
no, no era el animal lo que giraba
desterrado mezclándose en la luz
comiéndose de ella la mitad.
Eran iguales en bifurcación partida
evocando la eterna lucidez de inmunes
constelaciones bajo los signos de agua.
Destinados a gozar, ser únicos de especie,
era amor del puro y no otra cosa lo que hacía
el milagro de los dioses pararse sólido frente
al tálamo desnudo del origen, regocijarse
acaso, hubiera sido esto en otro ocaso.
Geografía del deseo, albor de saberse
concretos al calor de aquel fuego sujeto
hacia la gloria, eje templado en espiral,
majestuosa danza de flechas arqueadas
que parecían rugir volcánicas
al son del brillo humedecido
en el galope izquierdo de un timbal.
retorno
por donde va la hoja en su costado
como
las palomas que advierten el final
pero abajo está la libertad
la lengua
un gol el cántaro
pero abajo está la libertad
la lengua
un gol el cántaro
el ojo
que se aparta
desorden
la poca inteligencia emocional
la incongruencia
nada es fácil
me recuesto en el imaginario
vuelvo tímida a pensar
en lo que no se nombra
la compra y venta de la noche
la noche gris trenzada
las malas compañías
pocos amaneceres
las mentiras los aviones
los malos poetas los años 35
todavía se escuchan los perros
los perros y el aullido
a ciegas la calle de Santiago
un cuento como en la calle tuya
que sólo yo me sé
abajo del párpado
los sueños como un borroso mapa
desorden
la poca inteligencia emocional
la incongruencia
nada es fácil
me recuesto en el imaginario
vuelvo tímida a pensar
en lo que no se nombra
la compra y venta de la noche
la noche gris trenzada
las malas compañías
pocos amaneceres
las mentiras los aviones
los malos poetas los años 35
todavía se escuchan los perros
los perros y el aullido
a ciegas la calle de Santiago
un cuento como en la calle tuya
que sólo yo me sé
abajo del párpado
los sueños como un borroso mapa
abajo
está la biblia los augurios
el acto fallido y la comparación
para la miel un gesto tuyo
único impregna la memoria
el acto fallido y la comparación
para la miel un gesto tuyo
único impregna la memoria
todo es
posible se abre la boca
el brillo fugaz en la mirada
lo grande lo pequeño en la canción
cierro los ojos como una arqueología
como una procesión en lo caliente
el brillo fugaz en la mirada
lo grande lo pequeño en la canción
cierro los ojos como una arqueología
como una procesión en lo caliente
la
gente pide lo que no puede dar
Mortales
¿En la
pobreza qué se puede hacer
más
que cantar?
Danzamos aire en la garganta
trenzamos el paso veloz de la música
que emana sudor en la poesía
fugándose la inútil realidad en el papel.
Hacia la medianoche por donde el fingimiento
ponemos total indiferencia incluso
Danzamos aire en la garganta
trenzamos el paso veloz de la música
que emana sudor en la poesía
fugándose la inútil realidad en el papel.
Hacia la medianoche por donde el fingimiento
ponemos total indiferencia incluso
dejamos
que el agua corra hacia su cauce.
Suficiente que somos mortales en el tango inconcluso.
Suficiente que somos mortales en el tango inconcluso.
Una vez
más por donde el iris se acuna con el viento
infinitos
como una ceremonia lloramos muy bien
aquel
exilio en una estampita de mujer.
en la
imperfección quizás
estén los signos que buscamos
en la serenidad los libros
estén los signos que buscamos
en la serenidad los libros
a modo
de relámpago de dios
o de los hombres que viajan
contra corriente pura
bañándose en los ríos de las uvas
¿y la hermosura dónde?
contra corriente pura
bañándose en los ríos de las uvas
¿y la hermosura dónde?
Sábete Sancho que estoy triste, ¿de qué se acuesta el hombre
para morir?
Gonzalo ROJAS
Sin
embargo aún quedan las letras
envueltas
sobre la realidad en cambio
para
las muñecas donde la porcelana
de
niñas sin su té, les queda aún para su goce
jardines babilónicos, limoneros torcidos
jardines babilónicos, limoneros torcidos
y todas
las mentiras para creerlas suyas.
Para los desconsolados la mala poesía
los ojos mal paridos por una inclinación
al ritmo izquierdo.
El exilio de pie, todos los muros
en lo que no se nombra.
Para los lamentos los míseros costados
sin
embargo arriba se desgarran las flores del jardín
los sueños
paridos por oscuros que en minutos
se
vuelven testigos del agua y de a poco
descosen
nuestra sal.
Pero nos queda el vino de los dioses que gime
como gimen los ojos la tristeza
como lloran los hombres el silencio
Pero nos queda el vino de los dioses que gime
como gimen los ojos la tristeza
como lloran los hombres el silencio
y las
mujeres adhieren su cara a la pared
sólo para callar.
sólo para callar.
Aquí
que nace nuestro origen
en la
elección abierta sobre sombras.
Sabemos
quiénes somos.
Ya nada
nos confunde
- mejor es que lo sepan-
De pie
se muere nuestro templo.
Templaremos el agua en la guitarra
se desvestirán de a poco los silencios
hasta temblar descalzos.
Así será la reverencia marina natural
por las esquinas desnudas de la piel.
se desvestirán de a poco los silencios
hasta temblar descalzos.
Así será la reverencia marina natural
por las esquinas desnudas de la piel.
La
mañana se inclina bajo el cascabel,
codician las serpientes un canto,
mudan la piel en el último vestigio
verano, arena y más arena.
codician las serpientes un canto,
mudan la piel en el último vestigio
verano, arena y más arena.
El miedo adquiere en ellas
la forma del tormento
así se enrollan las especies
de gozo y de saliva.
descosen
del vértice del puente
la desesperación por la comida.
la desesperación por la comida.
Quién me nombra así donde no existo
ni soy pan, ni carne, ni bebida.
Llevo el color de la tarde
Llevo el color de la tarde
las
manos perfumadas
la vieja voz del universo
la vieja voz del universo
el torso firme
los pies sobre la tierra
los pies sobre la tierra
y cierro
los ojos como el agua.
Un ojo
ciego no sabe a quién reclama.
Probar el infierno parece ser más fácil.
El paraíso no. Es otra cosa.
Probar el infierno parece ser más fácil.
El paraíso no. Es otra cosa.
Los dioses se han vuelto aciagos por las sombras
el ocaso se ha resquebrajado sobre el odre
se ha partido como parten la noche los enigmas.
La luz se esfuma y lo que no te dieron
con el nombre, créeme ya no te lo darán.
Maleficios, conjuros tirados estrepitosamente,
ubícalos mejor o invéntate el silencio shangri-la.
Por última vez es que te advierto
ahora
es que estás sola
en esta
soledad es que se empieza.
El día de hoy lo sabes.
El día de hoy lo sabes.
este
viaje
en la
nada y para nadie
este
fragmento roto
de uno
mismo.
latidos
de gotas dragan pensamientos
brillan
hilos sobre un papel soñado
emanan
perfume de germinación
ella
orfebre parece derrumbarse
No es
por la boca
que los peces mueren
y bailan
fugaces los anzuelos
alzándolos al aire
mintiéndoles la tierra prometida
por la boca
que los peces mueren
y bailan
fugaces los anzuelos
alzándolos al aire
mintiéndoles la tierra prometida
Mueren
por la tristeza de no saber decir
Los
místicos dragones viran su fuego al mar
allí yace la paz en toda superficie.
Distante es donde voy.
allí yace la paz en toda superficie.
Distante es donde voy.
Ahí mi
nombre.
Aquí
La esencia del tiempo
es sólo
una variable
de
todos los relojes
que
ahora se apagan
para
saber la hora exacta
en que
vendrás.
perfumada
en agua de torrente una pollera
pone en pie la forma de mujer
callados testigos absortos de la belleza
iluminan el enérgico paisaje
de boca la pollera teje conversaciones
blandos deseos a la sombra
niega al mundo cierta mirada que cale:
los temidos frutos del amor
circunvalaciones en los pensamientos
notoria claridad de las palabras
imágenes mentidas humanas falsedades
recorren hilo por hilo la menuda falda
el hombre tiene el deber
eufórica obligación de echar un vistazo
a ese desnudo cuadro distraído a los impulsos
en las finas curvas de la tela
cataratas enredadas en un cuerpo
más que un par de remos metidos en una falda
destellando una mujer
el fuego por dentro tiene que ceñirlo
en pensamientos de fecundación
para desvanecerse sigiloso ante magnánima fiesta
cuando una mujer goza pollera
serena desconsuelos en un pequeño estanque
que pega con la intensa fuerza y furia
de un minúsculo volcán en erupción
entonces el ecosistema revienta
fantasías relucen como fondo de moneda
hombres dislocados se trepan
a valientes barcos de vapor
les repiquetea en la nuca violento aire
brizna: viento de verano
el juego de motor en acelerados latidos
se activan con el roce voluptuoso de la piel
y luminosos chispean caracoles salidos de la costra
germinan diálogos en las frágiles costuras
que se mecen en obrera prominencia
donde brota pasión por todos los costados
no hay mancha floja al desgranarse
el humo dibuja sencilla arquitectura
una mujer con pollera fabrica atractivos saltos
gobierna el vientre e inclina la figura
hasta ahogarse en el apareamiento
con lucidez engendra gemidos mortíferos
que despliega en círculos y en la espalda los extingue
baraja en haz de espadas como redes
del color de un manantial y en húmeda calma
lleva fuego mordiendo la cadera
tímida es la rama de visiones torcida y compleja
explosión es la libertad en el hombre
en su hermosura bailan pájaros a la sombra
moja las costas de voluminosas miradas
donde celos y amores
están burlando la contemplación
lleva la tabla de los mandamientos al revés
reflejo de pura agua viva
metida dentro de lo espontáneo
cuando el diáfano sol alborotado
vuelve cristal la pila de su divinidad
el hombre delira ante la huella
se le enamora el pecho con anhelo
de estar por debajo acariciando
los pliegues de la falda
con discurso varonil cautivo de la vergüenza
finge que la flor peregrina no lo ciega
flechas y arquero en la dulce danza del género
una pollera tiene el atrevido deseo de la locura
musicalidad al paso del agua
envuelve lo humano con promesas
de caricias y furtivos besos
pero primero al hombre para aprisionar
su vista a la deriva le convendría saber
qué lleva una mujer cuando pone piel en la pollera
pone en pie la forma de mujer
callados testigos absortos de la belleza
iluminan el enérgico paisaje
de boca la pollera teje conversaciones
blandos deseos a la sombra
niega al mundo cierta mirada que cale:
los temidos frutos del amor
circunvalaciones en los pensamientos
notoria claridad de las palabras
imágenes mentidas humanas falsedades
recorren hilo por hilo la menuda falda
el hombre tiene el deber
eufórica obligación de echar un vistazo
a ese desnudo cuadro distraído a los impulsos
en las finas curvas de la tela
cataratas enredadas en un cuerpo
más que un par de remos metidos en una falda
destellando una mujer
el fuego por dentro tiene que ceñirlo
en pensamientos de fecundación
para desvanecerse sigiloso ante magnánima fiesta
cuando una mujer goza pollera
serena desconsuelos en un pequeño estanque
que pega con la intensa fuerza y furia
de un minúsculo volcán en erupción
entonces el ecosistema revienta
fantasías relucen como fondo de moneda
hombres dislocados se trepan
a valientes barcos de vapor
les repiquetea en la nuca violento aire
brizna: viento de verano
el juego de motor en acelerados latidos
se activan con el roce voluptuoso de la piel
y luminosos chispean caracoles salidos de la costra
germinan diálogos en las frágiles costuras
que se mecen en obrera prominencia
donde brota pasión por todos los costados
no hay mancha floja al desgranarse
el humo dibuja sencilla arquitectura
una mujer con pollera fabrica atractivos saltos
gobierna el vientre e inclina la figura
hasta ahogarse en el apareamiento
con lucidez engendra gemidos mortíferos
que despliega en círculos y en la espalda los extingue
baraja en haz de espadas como redes
del color de un manantial y en húmeda calma
lleva fuego mordiendo la cadera
tímida es la rama de visiones torcida y compleja
explosión es la libertad en el hombre
en su hermosura bailan pájaros a la sombra
moja las costas de voluminosas miradas
donde celos y amores
están burlando la contemplación
lleva la tabla de los mandamientos al revés
reflejo de pura agua viva
metida dentro de lo espontáneo
cuando el diáfano sol alborotado
vuelve cristal la pila de su divinidad
el hombre delira ante la huella
se le enamora el pecho con anhelo
de estar por debajo acariciando
los pliegues de la falda
con discurso varonil cautivo de la vergüenza
finge que la flor peregrina no lo ciega
flechas y arquero en la dulce danza del género
una pollera tiene el atrevido deseo de la locura
musicalidad al paso del agua
envuelve lo humano con promesas
de caricias y furtivos besos
pero primero al hombre para aprisionar
su vista a la deriva le convendría saber
qué lleva una mujer cuando pone piel en la pollera
´Amo las cosas que nunca tuve
con las otras que ya no tengo´
con las otras que ya no tengo´
Gabriela MISTRAL.
Si
supieras qué piedras topadoras
resplandecen en la orilla y aún rugen enigmas
resplandecen en la orilla y aún rugen enigmas
cuando
jardines babilónicos se pulverizan
con el soplo traicionero de algún viento.
Aire de la desdicha y todo va constante
en la mudanza profunda de la noche
que come donde lo más abierto
de mi mano.
Ahora da miedo el oxígeno vestido
de pacto en esa mariposa urgente
resignada a toda salvación.
Duele la verdad, siempre ha dolido
en mi pobreza estéril cae el humo.
Si supieras lo que lloro.
con el soplo traicionero de algún viento.
Aire de la desdicha y todo va constante
en la mudanza profunda de la noche
que come donde lo más abierto
de mi mano.
Ahora da miedo el oxígeno vestido
de pacto en esa mariposa urgente
resignada a toda salvación.
Duele la verdad, siempre ha dolido
en mi pobreza estéril cae el humo.
Si supieras lo que lloro.
La
playa hunde el lema de los signos,
rotas las preguntas vibran bajo la trizadura
de los espejos que sigilosos parecen amainarse.
No hay nada más triste que ver caer el tiempo
en un reloj de arena vestido de refrán.
Los sueños paridos en la espuma
balancean ráfagas de viento,
fulgor de los instantes
milenarios lucen una voracidad
que descorcha disonante
la hermosa botella del exceso.
Visión súbita de los enamorados,
aroma del mágico conjuro que suspira flores,
éxtasis que baila una efímera belleza cuesta arriba.
Respiración en la tierra roja de un jardín.
rotas las preguntas vibran bajo la trizadura
de los espejos que sigilosos parecen amainarse.
No hay nada más triste que ver caer el tiempo
en un reloj de arena vestido de refrán.
Los sueños paridos en la espuma
balancean ráfagas de viento,
fulgor de los instantes
milenarios lucen una voracidad
que descorcha disonante
la hermosa botella del exceso.
Visión súbita de los enamorados,
aroma del mágico conjuro que suspira flores,
éxtasis que baila una efímera belleza cuesta arriba.
Respiración en la tierra roja de un jardín.
Lumbre para la pasión abierta de los juegos
de irse y volverse como sudor de olas volátiles.
Arcaica curvatura de pieles que piensan
ardientes al tacto quedarse sin orillas.
Sentidos exquisitos, sabor arterial sobre una longa
de aire que furiosa destella resonancias cuando el Eros
terrestre relampaguea desnudo en la tormenta pétrea.
Y luego acorde unívoco, constelaciones del zodiaco,
fragmentos de cielo semejantes a una cuerda astral.
La tiranía bailarina de los debería
Una
bailarina debería sentir el ritmo de la música
en su interior como lo hacen los pájaros al viento
como giran las hojas en otoño y caen a la tierra
o al menos el ritmo en su interior confesaría fuerza.
De la misma manera - a todo esto lo supongo-
en su interior como lo hacen los pájaros al viento
como giran las hojas en otoño y caen a la tierra
o al menos el ritmo en su interior confesaría fuerza.
De la misma manera - a todo esto lo supongo-
Debería
tener el paso firme, las manos perfumadas
y un brillo manso en la mirada que la dejara hermosa.
y un brillo manso en la mirada que la dejara hermosa.
Con su armonioso paso debería almidonar el aire
en la cadera de ella envuelta de calor sobre el
verano.
Sin
embargo en su belleza la miro cínica al
bailar
vacía de canciones bajo los pies del mundo.
vacía de canciones bajo los pies del mundo.
Tengo tu voz
A Gonzalo que VELOCÍSIMO le otorgó sentido a tanto, a todo…
Me
levanté temprano con el gallo
que
trenza la mañana sabiéndote
del
aire nuevo en este día
hoy 20
de Diciembre cumpleaños
del
Eros de la tierra roja
comencé
a buscar por latitud y longitud
de todo
Chile larga según tus mismísimas
palabras:
larga roja y milenaria
Con mis
sandalias me fui al principio
donde
el trabajador plantó semillas
fuertes
bajo el mineral del Bio Bio
cerca
de la pérgola de flores cuando el título
de la
gran ciudad gracias a su carbón
recorrí
el sur a 37 en una longitud 73
hacia
el sur de Concepción por donde la ruta
y el
camino al fin de cuentas se bifurcan
y nada
Encontré
hombre poeta y sagitario
pionero
entre otros de la literatura
veinte
en número famoso de su País
luchador
que nunca sale del vecindario
y nada
Pensé
en tu voz y en ese fax que a veces
suele
tener la ausencia por el mango
un eco
que conmigo quiere arder por torcido
en
izquierdo como cuando le escribo
Encontrar
un escriba en cantidad
de
número el uno con mayúsculas
el uno
grande de los ocho del rojerío
a las
once y treinta y tres de la mañana
donde a
veces con la imaginación
al
fluir en matemáticos números
por entonces
todos equivocados
Supe lo
de Teresa con su determinación
entonces
te hallé por el Chillán
parado
sobre la misma cuna de tu Patria
estabas
donde la estación de ferrocarriles
con
lunáticos ramales vestidos y todo
cuando
pensaba yo que nadie nunca
en la
estación ¡qué equivocada!
Lúcido
se oyó por el tubo en lo grisáceo
hacía
crujir el viento en la distancia
una
burla de las constelaciones
una
eterna obertura en lo caluroso
del
aire veloz cuando Diciembre
girando
errada en corazón
galopando
a diez mil de la carrera
hacia
la gloria con la respiración
alguna
vez los dos en la tormenta
hablamos
del clima que sólo llueve grande
el día
en que nacieron los poetas
fortuna
de las olas tan sólo para festejar
nadie
se impone mejor ni habla más que el agua
quién
sino el agua en el día en que nació el poeta
sonreíste
y volvimos al vuelo a conversar sobre el calor
que
anida en el oxígeno
hubiera
querido cantarle al de la tierra roja
su
mañanita perenne merecida
por
hacerme saber en éste oído
lo que
significa alcanzar el punto de la cima
"si
la imaginación de la imaginación me alcanza"
Hablo
de la emoción de ver girar tu voz sobre la mía
hablo
por lo atrevida por tus vocales esas tan hermosas
oro en
tus vocales que hacen surgir la envidia
fingida
y por eso misma de los dioses
De
repente en la sortija del aire
comenzó
a bailar el último segundo
hubiera
querido tenerte para siempre
no pude
hacer más que llorar
porque
con la alegría roja sobre el calor
También
El ojo
abre la vendimia de poetas que rezan oraciones
una y otra vez para encontrar atajos de ciudad
humea un hartazgo parecido
al encadenamiento de los pensamientos.
Cárcel de constelaciones donde las mujeres
no pueden mirar arriba de sus hombros.
La ciudad se vuelve en contra cuando amasan
sueños de cielo con las manos y en las catedrales
son sólo un instrumento de procreación.
Con una boca hermosa tragan de a poco
lo digno que les queda, así son las mujeres con sus penas,
así es como todo tergiversa el río y el aire huele
a espanto en heridos umbrales de las casas.
Ellas despegan los labios de la mesa
para empuñar misterio en los parajes,
alertas al tanteo soberbio del séptimo día,
increíble vuelo mortal de estupidez.
Las mujeres, de ojo milenario con una prole larga
desenvainan tiempo en torbellinos y de repente
todo el sistema solar pende de un hilo.
En mi ciudad de barro, desarman la pena,
la cuerean, para comerla cruda, lo que siempre falta
es explosión de tiempo, centésimas para cazar
incrédulas serpientes con la mano.
Más hondas de exceso en las miradas
que ciñen por todos los costados
cuando la metamorfosis de la naturaleza
derrocha su auge en la memoria.
En un sonido noctámbulo de pájaros
que bailan al ojo del amo para engordar ganado.
Así, galopan descalzas sobre la uva creada
con el nombre de la reencarnación. Donde
una y otra vez para encontrar atajos de ciudad
humea un hartazgo parecido
al encadenamiento de los pensamientos.
Cárcel de constelaciones donde las mujeres
no pueden mirar arriba de sus hombros.
La ciudad se vuelve en contra cuando amasan
sueños de cielo con las manos y en las catedrales
son sólo un instrumento de procreación.
Con una boca hermosa tragan de a poco
lo digno que les queda, así son las mujeres con sus penas,
así es como todo tergiversa el río y el aire huele
a espanto en heridos umbrales de las casas.
Ellas despegan los labios de la mesa
para empuñar misterio en los parajes,
alertas al tanteo soberbio del séptimo día,
increíble vuelo mortal de estupidez.
Las mujeres, de ojo milenario con una prole larga
desenvainan tiempo en torbellinos y de repente
todo el sistema solar pende de un hilo.
En mi ciudad de barro, desarman la pena,
la cuerean, para comerla cruda, lo que siempre falta
es explosión de tiempo, centésimas para cazar
incrédulas serpientes con la mano.
Más hondas de exceso en las miradas
que ciñen por todos los costados
cuando la metamorfosis de la naturaleza
derrocha su auge en la memoria.
En un sonido noctámbulo de pájaros
que bailan al ojo del amo para engordar ganado.
Así, galopan descalzas sobre la uva creada
con el nombre de la reencarnación. Donde
los
hombres esperan vertiginosos la caída
y
compran la pureza que yace en ellas
con
plantaciones de palabras errantes
parecidas a la lluvia en forma horizontal
como un
reloj que baila, haciéndolas llorar,
allí en lo oscuro.